Es un miércoles cualquiera, hace años, poco después de que empezaran las semanas alternas (LAT). Iria está en su piso, terminando un texto, cuando suena el timbre.
No espera a nadie. Mira por la mirilla. No ve nada: el pasillo está vacío.
Abre, extrañada. No hay nadie.
Está a punto de cerrar cuando el móvil vibra en su mano.
Marc: Mira hacia abajo.
Iria baja la vista. En el suelo, apoyado contra el marco de la puerta, hay un cuaderno de pentagramas, abierto por una página con una melodía a medio escribir y, encima, una nota:
«Torno d’aquí cinc minuts. No te vayas».
Se queda mirando la nota, confundida, sin entender de dónde ha salido esto y, sobre todo, ¿adónde podría irse?, hasta que el ascensor suena al fondo del pasillo y las puertas se abren.
Marc sale, con la mochila todavía puesta y el pelo revuelto por un viaje que se suponía que no terminaría hasta el día siguiente.
—Marc, ¿qué haces aquí?
—He tomado el tren de antes.
—¿Por qué no me avisaste?
—Quería ver tu cara cuando abrieras la puerta.
Iria se queda mirándolo, con una expresión a medio camino entre la sorpresa y la ternura, el cuaderno todavía en la mano.
—¿Y esto? —pregunta, levantando el cuaderno.
—Una canción que comencé en el tren. No la tengo acabada.
—¿Por qué la dejaste en el suelo?
—No lo sé. Me pareció bien en aquel momento.
Iria se ríe.
—Eres muy raro, Marc.
—Ya lo sé.
Se acerca, la abraza, todavía con la mochila puesta, torpe, el cuaderno quedando atrapado entre los dos.
—Te he echado de menos, Marc.
—Yo también, por eso no he podido esperar hasta mañana.
