—¿En qué piensas, Iria?
—En nada.
—Alguna cosa et passa —dice Marc, sin levantar la vista de las cuerdas de la guitarra, que lleva media hora intentando cambiar.
—En serio, nada. Pienso obviedades, supongo.
—Iria…
—Vale. Pienso… pienso —hace una pausa y coge aire—, en ese último café, en ese último beso, en la última vez que haces algo sin saber que es la última.
—Això ja m’ho has dit altres vegades. Què ha despertat aquest pensament? Perquè no ve del no-res.
—El accidente de tren… Pensaba que no querría ser el controlador al que todos culpan. Ni los supervivientes que se preguntan por qué ellos no. Ni la otra maquinista. Ni los muertos, los que dejan a otros pensando en todo lo que no alcanzaron a decir porque podía esperar.
Marc deja las cuerdas y la guitarra a un lado. Se acerca sin tocarla todavía.
—Iria… saps que t’estimo? —lo dice mientras la mira en el reflejo del espejo que tienen justo en frente—.
I que quan veig altres parelles tractant-se malament, fent servir estratègies, mentint-se, penso en la sort que tinc d’haver-te trobat?
—Sí, me lo has dicho muchas veces.
Se apoya en él, y esta vez Marc la abraza firme, acercándola. Esta vez los dos se miran a través del espejo.
—Però ho repeteixo perquè no se’t oblidi. Trobar algú no és difícil. Trobar-nos nosaltres, sí.
—Estás haciendo de esta escena algo muy cursi.
—Així es diu el teu nou zine, oi? Doncs agafa material.